Ich mache Urlaub, um mich zu erholen.
Nicht um etwas zu erleben.
Ich brauche Sonne und Wein - und dich.
Sonst nichts.
Als ich an den Strand zurückkomme, merke ich, daß etwas nicht
stimmt.
Es sind deine Augen.
Hättest du nicht auch mal Lust, so einen Fallschirmflug mitzumachen?
Wahrscheinlich habe ich mich verhört.
Das ist doch bestimmt ein tolles Gefühl!
Unglaublich.
Los, du Feigling! Denk an das Kribbeln im Bauch - und an die Perspektive!
Du weißt genau, daß ich Höhenangst habe! Außerdem hatte ich im letzten halben Jahr genug Kribbeln im Bauch. Ich will mich erholen.
Flieg doch selbst.
Du gehst.
Ruhe.
"Ihre Nasenlöcher waren an den Rändern kaninchenhaft entzündet."
Blick über den Buchrand auf das Meer.
Wie kommt man auf sowas?
"Ihre Nasenlöcher waren an den Rändern kaninchenhaft entzündet."? Ist Donna Tartt bedeutend, weil ich schreiben würde: Sie hatte Schnupfen?
Du bist wieder da.
Hast du«s dir überlegt?
Laß mich, ich denke über Literatur nach.
Komm schon. Ich hab« dir einen Flug spendiert!
Fassungslosigkeit.
Spinnst du? Ich sterbe schon beim Gedanken daran!
Die beiden jungen Tunesier helfen mir lächelnd in die Schwimmweste und befestigen mit einem Karabinerhaken irgendein Seil, das mich mit irgendeinem Boot verbindet.
(Ich habe mich immer gefragt, warum Delinquenten sich eigentlich nicht wehren, wenn sie zur Hinrichtung geführt werden. Sie haben doch gar nichts zu verlieren.)
Das Boot startet.
Das Seil strafft.
Der Fallschirm bläht sich auf.
Ich verliere den Boden unter den Füßen.
Und fliege.
Und alles Schwere bleibt unten.
Die Angst, die Korsettstangen, die lauten Töne.
Fliege in eine göttliche, glückliche, leichte Stille.
Jetzt das Seil kappen...
Landen ist immer ernüchternd.

Am Nachmittag die Frage, ob Vögel sich wohl jedesmal überwinden müssen, wenn sie wieder landen?
Vermutlich nicht. Sie wissen ja, daß sie jederzeit wieder losfliegen können. Im Gegensatz zu uns Menschen.
Das ist wahr, sage ich. Aber es stimmt gar nicht. Es ist gar nicht wahr!
Und abends beim Wein fällt es mir zum Glück wieder ein.
Das Zauberwort.
Von Sokrates oder Heinz Rühmann - ist ja egal:

Wahr sind nur die Erinnerungen, die wir mit uns tragen,
die Träume, die wir spinnen,
und die Sehnsüchte, die uns treiben.

Damit wollen wir uns bescheiden.